A Poesia sempre norteando nossos passos, não o poema como troféu e reconhecimento, mas como o ar que respiramos e sem o qual não vivemos, mesmo quando nem percebemos, respiramos, mesmo quando não percebemos a Poesia está no meio de escombros, de abraços, de silêncios. E para não silenciar nunca e continuar participando deste universo poético, mais poesia.

Avisamos os amigos que depois de vinte anos nossa Caixa Postal mudou, sim, a NÃO VIRTUAL, que de vez em quando recebe cartas, jornais e notícias. Anotem: Revista Literária A Cigarra – Caixa Postal 214, Santo André, SP, CEP 09015-970.

O número 36 da Revista A Cigarra, com capa de Antonio Peticov  e um time bem interessante de poetas, está a venda, maiores infornmações e pedidos para acigarra@zipmail.com.br. E enviaremos pelo correio, uma experiência ainda única em tempos virtuais.

Jurema Barreto

minha fera me fere
e me obriga à briga
    de unhas e dentes
enquanto um dia lento
agita bandeiras em cios
        de mel e sangue
    e o sol permanece   
    preciso e necessário
entre delírios de amor e morte

Zhô Bertholini

Escapo da fera indo ao seu encontro
mundo nervoso de sóis
Das caravanas, cusparadas em torno,
restos, as gentes.

Retorço-me

Vejo outra cidade, a mesma

e s c a p ( t ) o
a m u l e s q u e l e t o

Além do átomo, a solidão.
eu, meu próprio luminar.

renato negrão

Vê como nós compramos a ouro
essa carnificina de alhures!
(A televisão mostra um homem ensopado de sangue,
que rola no chão e grita,
enquanto explode o fogo ao redor da Igreja).
É assim que eles nos alienam do que é fraterno e nosso!
Já mataram os índios e massacraram os negros.
E hoje aniquilam corpos e almas.
A televisão mostra como eles extravasam a violência deles.
E aqui se macaqueia a psicose desses fascínoras!
Eles nos transmitem a paranóia deles,
o sado-masoquismo.
E querem que o mundo aprecie a horripilância,
essa abominação insana que eles cultivam.
Não há um só filme sem tiroteio e espancamento.
Não há um só filme que não seja história de corno,
de prostituta, de fascínora...
E aqui semeiam a cizânia e disseminam a peçonha deles,
que eles querem que seja nossa.
Querem que nos imbecilizemos,
que nos destroçemos uns aos outros,
como eles fazem entre eles.
Em todos os continentes há guerras
fomentadas pela loucura deles.
Todos os dias morrem milhões de criaturas,
assassinadas com armas fabricadas por eles.
São eles os financiadores do fratricídio:
perigosíssimos débeis mentais.
E estão mortalmente enfermos.
A doença?
A síndrome de Caim.

Márcio Catunda
mcatunda@mre.gov.br

Sou água:
eis um novo nome para o tempo
por seus versos liberto;
eis um novo amor para o vento
sussurrar ao infinito:
murmúrio branco,
memória baldia,
relíquia líquida que se aquece
quando o dia respira.
A correnteza apressa-se em avançar
sobre as marcas dos meus passos;
a profundidade dos peixes ameaça mergulhar
sobre o rumo dos barcos que alcanço:
quem me vê
como espelho agradece,
quem sofre como espantalho
arde em sal
dentro de um corpo líquido doce.

João de Abreu Borges

"Corpo de mulher, alvas colinas, coxas brancas, ao mundo te assemelhas em teu ato de entrega. O meu corpo selvagem de camponês te escava e faz saltar o filho das entranhas da terra!" Pablo Neruda