Editorial
“Depois da internet, minha caixa postal
nunca mais foi a mesma”, disse-me um amigo. Tudo é muito rápido, os
contatos imediatos, centenas de mensagens, mas sinto falta de receber a
correspondência de forma tradicional e realizar aquele ritual, embora ainda
realize em escala menor, pegar a velha chave, abrir a caixa, reconhecer a
letra e saber que foi este ou aquele amigo que a enviou. Entre os amigos daqui
ainda mantemos o hábito de enviar cartas, escolher o selo, o envelope,
colocar nossa marca pessoal, nossa letra, nem sempre
perfeitamente desenhada como a do computador, mas infinitamente única.
Talvez já tenha falado (escrito) sobre isso, mas nunca é demais lembrarmos
esses rituais ancestrais. Até quando estaremos conectados? Importante mesmo
é nunca perder o contato com a tribo. Somos sim uma tribo, os que escrevem e
os que lêem, os que acreditam na palavra que cria um continente de idéias,
que com um pouco de sorte podem melhorar o mundo que nos cerca.
Jurema Barreto de Souza
Ousadia...
A palavra há em mim.
Arraigada paixão
que funde corpo, alma,
pensamentos...
A palavra há em todos,
assim como estrelas habitam
o vazio do caos.
Por que só em mim
recai a maldição da idéia?
João Antônio da Silva Sampaio
in Poética da Visualidade
Poética Urbana
Entre arbustos
bustos de bronze
tristes estátuas
de graves greves
às chaminés em chamas
que silenciosas refinam
o que de paz não há sinal
Nos trilhos
vagam em vagões
meninos pingentes
fulanos decentes
beltranos pedintes
uns muito tristes
outros quase contentes
no eterno dia-a-dia
da suburbana ferrovia
Zhô Bertholini
in Poética Urbana
LINGUAGEM
OÁSIS:
sol
na ponta do lápis.
Poema:
manhã à deriva
nos lábios.
Neblinas da voz
- os pilares da frase
no acaso.
Alcides
Buss
ESCREVER
Escrever é sina, espanto e faina
amor; afã de tenaz faxina.
Palavra pôr no que é paina
luz dar a penas ao que ilumina.
Estruma a estrofe dor que suponho
verbo assassino. O poema é mortal.
O verso se esforça, soa bisonho,
quer transcender o idioma banal.
Nutrir-se do mal que o arruína,
banir e amar o impulso medonho.
Verbal é o mel que o determina.
Inscrita na frase do vate tristonho
implore no estro a ilusão cristalina
de ser e estar onde me sonho.
Artur da Távola
Mutação
Para Mallarmé
A palavra inusitada desponta repentina,
fagulhas no enredo.
E, como toda nota brilhante em meio a insípida melodia
imprime elásticos motivos,
desce o raio em meio ao rio.
A surpresa engendra o novo por si só
buraco negro..., sumidouro, arqueofagia.
A palavra repentina, o rasgo da sintaxe
que o léxico é a rotina da palavra.
A palavra nova, súbita surpresa,
a palavra/caleidoscópio:
baile de brilhos
mas cacos de vidro
a surpresa é o engasgo do instante,
mas não é nada senão segundo,
broto de luz no lodo plano.
A metáfora é o sal...
A palavra insuspeitada é cor
e é dor e é nada noutro enredo;
é matriz da surpresa
se renova, ilude o tempo...
Primícias...
Rumor
Rumoroso meio;
mais um
mais um fim.
Edmar Monteiro Filho
POEMA
A poesia vai sendo assim
escrita, cardo-santo no
estômago. Aos poucos,
outra luz na noite diurna,
azul que costura o corpo
das crianças. Em glebas,
os fonemas se encontram,
os amargos e os mais doces.
A poesia vai sendo assim
escrita. Enquanto
houver tardes, âmbulas,
cada palavra será guardada
em óleos santos.
Eustáquio
Gordone de Oliveira
BALA PERDIDA
Teu olhar
acertou em cheio
o meu coração.
de pedras & homens
a pedra
será sempre pedra.
por mais que o homem
a molde,
lhe dê formato
ou outra forma,
não deixará de ser fria,
pedra que e.
alguns de nós,
também.
Ademir
Antonio Bacca
LONG
GOLD WINTER
a tarde cai esnobe e, de
certa forma, fúnebre.
desaba sobre a idéia
de distância. tenso e
agridoce jogo de danação
- íngreme perspectiva de
luz descansa na mi do
violão - em silêncio.
ruínas de unhas despencam.
todos os planos juntos.
o parto da lua refletido
na janela (adentrando
o apartamento)
tempera uma lágrima.
Fabiano
Calixto
PELE
CONTRA PELE
então a brisa nos brinda
com sua auréola de nadas
& a vida se resume
ao agora:
-veja, meu amor
palavras no vapor do ar
- a vidraça se embaça
vento frio no rosto, olha
é inverno
(nenhuma flor no orvalho)
pele contra pele:
nosso melhor agasalho
Ademir
Assunção
In Zona Branca
A Noite Por Dentro
Cego
não é aquele
que segue,
(à frente)
procurando repostas,
apedrejado pelas costas
como um anticristo
mas aquele
que vem atrás,
atirando pedras,
achando que nunca será visto.
Ivan
Wrigg Moraes
in Libergrade
Matéria publicada em 01/07/2001
- Edição Número 23
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